Инна Кулишова
|
* * *
Набравшись слов, как Демосфен камней,
пытаюсь быть точней. Но непослушен
язык. И недоступнее, умней
чужой проход по спутавшимся душам.
Сглотнув комок неразличимых СИ,
попробую ДО-петь. И между прочим
махну рукой бесцветному такси,
пусть отвезет в безадресное «очень».
Там обживают зеркала края
немые восклицательные знаки.
И видят «i» как «ай», и мыслят «я».
Так выгляжу в осуществлённом мраке.
И вскину руки в направленье сна:
О ты, идущий вслед, идущий мимо,
неясен почерк твоего письма,
но мне знакома эта пантомима.
Бесклавишная судорога рук,
глаз, не обезображенный экраном,
и – Он, вокруг, Диктатор и Худрук,
бежит безумным Рихтером по ранам.
Несросшимся, несбывшимся, чужим,
неважно что твоим, и на "иди ты"
швыряет прочь – туда, где мы дрожим
волной в предощущеньи Афродиты.
И ты ещё напишешь, следопыт,
за здравие матерчатые строчки.
И шорох крыльев с топотом копыт
вмешаются, как прежде, в заморочки.
И губкой, злой и влажною, сотрём
нули пост-гуттенберговского быта.
И пользуясь обратным словарём,
вернёмся вновь к началу алфавита.
Февраль 2001
Опубликовано в СИ 01.07.2003
|
|
Визитки автора
в «Кольцах»
[2004]
[2005]
[2006]
|
