* * *
Ни слова нет ещё! Ни слога в набор не отдано судьбой.
Но книга стала мне залогом свиданья верного с тобой.
Брожу ли я вдоль улиц шумных, на берегу ли лодку жду,
Горят ли три луны безумных в чужом распахнутом аду,
От монастырских косогоров спешит ли тропка, семеня,
К лугам широким – вязь узоров томит и радует меня.
Какая мука и отрада – в строфе последней, у земли
Найти цитату, как цикаду, мимо которой все прошли!
(Но есть сильней очарованье: глаза, потупленные ниц –
Твои, читатель! – к примечанью, и осторожный плеск страниц).
О, черновик в крови подпалин – святая, жаркая пора!
И кляксы свежие проталин на сгибе школьного двора,
И говор каблуков картавых сквозь многоточие дождя…
Кто дал тебе такое право: вдруг усмехнуться, уходя?
Расстаться вдруг? В ночи глубокой бормочет ямбом ни о чём
Экспресс. И затихают строки. И возится апрель с ключом.
Стихи стихают. Свет крадётся. Садовник тачку волочёт.
А где кавычки?! Где придётся. Как первый и последний год,
Как встреча верная, как эта игра читателя – поэта,
Что ждёт нас – нет сомненья в том – за тёмно-синим корешком.
Опубликовано в СИ 22.03.2005
|
