Ах, эта стерва, потрескавшаяся стена, 
Шалить, будто обвалится вот-вот,
Мятеж души, подстрекает небосвод,
А весна приходит горьким запахом... 
И вкус мысли становится неродным,
Муза, как стыдливая мимоза, в обиде...
Мистический огонь сохраняет верность, 
И стремление становиться на дыбы...