Головачёва Анастасия Олеговна: другие произведения.

Холсты и краски. Жизнь одного художника.

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Загадка Лукоморья
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Я всегда неравнодушно относилась к рисованию Даже пыталась развить в себе сие умение, да что уж там говорить - и по сей день я коротаю скучные деньки этим, близким для меня, занятием. По этой причине я решила тему немного странной души художника поместить в небольшой рассказ. Интересно было, что же из этого получится.)) Таким образом, мной был написан этот рассказ))

   Краски, кисти, холсты... Шедевры, ставшие манией, шедевры с одним лицом в центре, гениальные творения, вырвавшиеся из души с помощью масляных красок и старых кистей...
   Эта история началась двадцать пять лет назад, началась с происшествия во сне одного одарённого человека. Молодой талантливый художник-эгоист мирно спал в своей кровати поздней ночью. Силуэт.... Во сне ему явился силуэт. Блики солнца не открывали лица, только очертания фигуры, взъерошенные волосы и звук, звук нежного смеха. Облака плыли по голубому небу, прикрывая лучи яркого солнца. Отблески света сошли с лица, открыли его, такое неземное, безмятежное, на фоне кроны изумрудно-зелёных деревьев.
   Вздрогнув, художник проснулся в холодном поту, глаза его были широко раскрыты от шока, а сердце колотилось под рёбрами, желая вырваться наружу из тугой клетки. Немного отдышавшись, молодой человек попытался обдумать свою необычную реакцию на приснившегося ему человека, но чувства внутри него говорили сами за себя. Вот оно: эгоист впервые влюбился. Он встал с постели, зажёг несколько свечей на столе возле своего рабочего места, достал краски и кисти и стал рисовать. Рука невесомо выводила на холсте округлые линии, лёгкие, но яркие цвета ложились на бумагу.
   "Прекрасен... Он, определённо, прекрасен.... Кто же этот незнакомец?" - судорожно думал художник, вырисовывая черты лица того человека-миража, пришедшего к нему во сне.
   Несколько часов молодой художник простоял за своим холстом, без изъяна вырисовывая каждую линию, и, всё-таки, смог воссоздать тот образ, что явился ему во сне. Сев на кровать и закурив сигарету, он пристально глядел на свою картину, определённо лучшую из всех.
   С той самой ночи мысли о незнакомце из сна не покидали молодого художника: на занятиях, дома, с друзьями - везде он не мог отвлечься. Когда его разум переполнялся, а нервы не выдерживали, он рисовал того неизвестного снова и снова, в разных позах, цветах, стилях... Каждый рисунок был по-своему великолепен, потому что в него художник вкладывал всего себя до изнеможения, по окончанию работы, он в бессилии падал на кровать и долго не мог перевести дыхание. Так проходили дни, недели, месяцы...
   Родители подыскали прекрасную жену своему непутёвому сыну, она окружила его теплом, нет, она только пыталась окружить.... Он не хотел принимать его, не отвечал ей взаимностью, продолжая думать о том, однажды приснившееся ему человеке. Прошло ещё время, жена родила художнику сына, но и это не отвлекло его мыслей. Он не замечал своей семьи, с друзьями давно перестал общаться, денег не зарабатывал - он ничего не рисовал, кроме своего героя, вряд ли кто-нибудь купил бы такую картину, но ещё менее вероятно, что художник бы выставил хотя бы одну из них на продажу.
   Сын рос, не понимая сумасшедшего отца, переживал за одинокую, сходившую тихонько с ума мать, боялся и сам лишиться рассудка. Он часто наблюдал истерики любимой мамы, её слёзы, погромы в доме; так же он видел сухое безразличие отца, который запирался в своей мастерской и тихо шептал что-то себе под нос. На самом деле художник разговаривал с человеком, изображённым на хостах.
   Однажды, доведённая в очередной раз безразличием мужа жена в порыве криков и брани разодрала один из холстов. В отчаянии она надеялась хоть так привлечь внимание мужа. Увидев разорванную картину, художник побледнел и завыл, как дикий зверь. Он подбежал к рыдающей жене и избил её, не жалея, бил по лицу, таскал за волосы, брызгал слюной в порыве диких криков. Двенадцатилетний сын, испугавшись одичавшего отца, закрылся в своей комнатке, чтобы ничего не видеть, но он отчётливо слышал вопли рыдающей матери и крики взбесившегося папы. Прошло немного времени, все утихли, жена ушла из дома, видимо к подруге, сын уснул калачиком на своей кровати. Художник же упал на пол и прильнул щеками к кускам холста, он неистово рыдал и молил о прощении своего возлюбленного, изображённого на картине, художник верил, нет, знал, что его любимый слышит его и прощает. Позже умалишенный и подавленный творец заперся в своей мастерской и принялся за работу - он нарисовал ещё одну картину со своим прекрасным возлюбленным.
   Так время и дальше шло. Сын повзрослел, покинул родительский дом; жена покрылась морщинами, её волосы стали ломкими и сухими, глаза выглядели ещё печальней, чем раньше. Художник тоже старел: полуседая щетина по всему лицу скрывало его поникшие всё время уголки губ, смуглый лоб, пронизанный морщинами, тускло-голубые глаза, шершавая кожа на руках. Одно в нём не изменилось - чувство двадцати пятилетней давности. Столько лет прошло, весь дом был завален картинами, художник часто пересматривал их, тонул в изображении того, кого любил, улыбался над ними.
   Часто художник смотрел в окно на прохожих - надеялся увидеть того самого, но он не появлялся. Когда художник понял, что это бесполезно, он решило, что в окне должно быть нечто такое же красивое, как и его возлюбленный. Тогда старик взял краски и кисти - он решил воплотить своё желание в жизнь. Несколько дней подряд безумный рисовал портреты того юноши на всех окнах в квартире. Теперь старик был доволен тем, о чём ведают ему окна.
   Время продолжало идти, но в его душе ничего не менялось. Он не был уже давным-давно похож на толпу родного города, он был вдали от всех. Лишь чувство в его груди было ему родным и постоянным, неизменным.
  . Однажды, оставшись в одиночестве в своей квартире, как обычно, глядя в звенящей тишине на портрет любимого, художник мечтал. Не то чтобы он не мечтал о своём герое раньше, просто сегодня эти мечты выглядели по-иному. Старый художник мечтал, будто в последний раз. Он сам не понимал, откуда взялось это чувство спокойствия, долгожданного и нужного, перед концом истории любви. Старик с усталой улыбкой пил коньяк, сидя на стуле, смотря влюблёнными глазами на портрет. Вот так тихо и спокойно заканчивалась многолетняя история любви.
   Звонок в дверь прервал раздумья старика.
   -Кто там?- спросил он сухим голосом.
   -Ремонтные работники! Нам нужен ключ от подвала,- ответил кто-то звучным нежным голосом. Почему-то этот голос для старого художника показался ангельским.
   -Иду-иду,- проворчал хозяин, но с нежностью в голосе. Он пошмыгал к тумбочке, чтобы достать ключи от подвала. Его квартира находилась на первом этаже, поэтому их доверили ему.
   Ворчливо дребезжа замком входной двери, он открыл её. Распахнул и протянул вперёд руку с ключами. Перед ним стоял молодой человек лет двадцати, одетый в синюю форму работника. На глаза была надвинута кепка. Старик поднял брови и вскрикнул от удивления. Двадцать пять лет спустя явился он, тот самый герой из сна, пусть в грязной одежде, пусть невзначай, но такой же красивый, голубоглазый, с пшеничными волосами и нежной кожей.
   Казалось, пришло то самое счастье, теперь его можно обнять, кричать ему о любви, а вдруг судьба наградит старого художника за все те годы терпения и ожидания? Но нет, это не входило в её планы.
   Ошёломлённый взгляд, дрожащая рука.... Ключи упали на пол, за ними с грохотом рухнул и старый художник, его сердце остановилось.
   Наверное, это хороший конец: старик умер от шока и счастья, он не прожил все эти годы зря, мечта сбылась, герой ему явился. Художнику и не надо было больше.
   Паренёк подлетел к его телу в панике, тормошил его, щупал пульс. Позже вызвали скорую. Конечно, старика уже нельзя было спасти, он умер, унеся в могилу свой гениальный талант, но не свои чувства. Они остались на картинах. Тот парень из сна увидел их потом. Все оставшиеся дни его мучила мысль о том, откуда тот человек мог знать его... Он думал о художнике каждый день, позже он думал о нём со светлым тёплым чувством. Наверное, если бы рай и ад существовали, ну или другой похожий мир, где живут души умерших, то старик был бы безмерно счастлив.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"