Читаю Дневники. Недзвецкой и прочих "Писателей от гламура". 
С претензией на Сложность. Глубину. 
С лицом, не выражающим творческие муки.
Завидую им. 
Их легкости и правильности восприятия жизни. 
Завидую, что они способны разделять. Жизнь своих творений от своей жизни.
Ощущения своих героев - от своих. 
Завидую, что они способны провести черту между существованием в искусстве и
существованием в жизни.
Завидую. По черному. Легкокрылость - величайшее счастье. 
И величайшее достижение.
Верю - она выстрадана. Верю! Что она - ДАР БОГОВ. Дабы ее приобрести
необходимо по капле, до остатка выдавливать из себя накопленные в процессе
творчества страдания.
Верю. Что в момент создания - все ощущения пропускаются через СЕБЯ.
Пропускаются полностью. Предельно. До последней капли БОЛИ самого
эпизодического персонажа. До последней слезинки дождя над героями, до
последнего отзвука смеха. Верю! 
...Пустой лист бумаги ненаписанной повести отражает всю
боль ТОГО, кто сидит перед ним с погрызенной ручкой. 
Как зеркало.
Переполненность будущими персонажами давит в грудь и мешает дышать. 
Они ноют. Больно. И все эти ощущения хочется выплеснуть, даже выблевать.
До крови. Все-все. Чтобы никого и ничего не осталось внутри. 
И вот пустой лист заполняется. 
Вбирая в себя вместе со словами и самого Творца. 
...Опустошенный Творец от собственной Сияющей Пустоты становится
легкокрылым и светящимся. 
...Проходит время.
И постепенно находится что-то, что заполняет эту пустоту. 
Жестокостью, силой, нежеланием верить, яростью, любовью, нелюбовью...
Тем, что скоро будет болеть... 
Болеть до тех пор, пока новый чистый лист не впитает в себя всю БОЛЬ...