Гончарова Елизавета Львовна : другие произведения.

Возвращение

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    старый рассказ...чертовски старый.


Возвращение

   У меня была, как обычно, бессонница, как обычно на столе остывал чай, как обычно было чертовски тоскливо и одиноко. Я лежала на кровати, и, уставившись в потолок, пыталась уснуть. Помешал мне это сделать стук...мерный стук в дверь.
   - Входите... - прошептала я ели слышно, но достаточно, чтобы он услышал.
   - Что не ждёшь меня? - спросил хриплый прокуренный голос.
   Я села на кровати, несколько минут в полном оцепенении я смотрела на гостя. Высокий, под метр восемьдесят, помятый, с лёгкой щетиной, он смотрел на меня всё теми же всезнающими глазами, как всегда уставшими, как всегда грустными и необъятно голубыми, как небо.
   - Это правда, ты? Ты вернулся! - воскликнула я, и, как ошпаренная, кинулась ему на шею. Я боялась его отпускать, мне было страшно, что он опять уйдёт.
   - Что ж тебе всегда не сидится дома? Стал моим музом, так и сиди со мной! - восклицаю я, всё ещё боясь его отпустить.
   - Я же для тебя стараюсь, ищу тебе вдохновение, - говорит он и осторожно проводит по моим волосам.
   - Ты так себя в могилу сведёшь, - не унимаюсь я. Его глаза мрачнеют:
   - Мы не умираем, мы переходи от человека к человеку... Это вы умираете... - с резким нажимом сказал он, и, отодвигая меня, направился к моему рабочему столу. Компьютер всё ещё недовольно работал, старая творческая тетрадь сейчас служила подставкой для чашки с чаем, а альбомные рисунки лежали на полу рядом с рабочим местом.
   - Что, творческий кризис?
   - Угу, - кивнула я в ответ и снова взяла его за руку.
   - Да не убегу я никуда! - разъярённо воскликнул он, выдёргивая руку. - Пока не убегу, - осторожно добавил.
   - Вот именно, что "пока", а мне нужно чтобы всегда!
   - Ну, не могу я на одном месте...
   - А ты попробуй! - язвлю я.
   - Надеюсь, ты не против, если я закурю? - спрашивает он и в его руке появляется чуть надломленная сигарета.
   - Конечно, нет, - смягчившись, говорю я.
   - Вот и ладненько, - мурлычет он, будто чеширский кот и сигарета в его руке вспыхивает. Он затягивается; клубы серо-голубого дыма начали блуждать по комнате.
   Сегодня у него распущенные волосы, они чёрной рекой струятся по плечам.
   - Надо было мне поступить как Юлька... - шепчу я.
   - Что? - спрашивает он.
   - Заковать тебя в цепи, и дело с концом, - досадно говорю я.
   - Ты бы смогла это сделать?
   - Нет, - хрипло признаюсь я.
   - Тебе ведь и без меня хорошо...
   - Неправда! Без тебя у меня получается что-то слишком не понятное, фальшивое и сопливое! - возражаю я и опять хватаю его за руку. Дым врывается в лёгкие, глаза начинает щипать от слёз. Странно... я всегда плачу только в его присутствие, так мне не хочется его терять...
   - Да не бойся ты так! Я, возможно, задержусь здесь на месяц! - принимается он успокаивать меня.
   - Месяц? А дольше никак?
   - Никак... хотя... вот как залечу раны, так и сразу того...странствовать уйду... - запинаясь, говорит он, боясь смотреть мне в глаза.
   - Дурак ты...настоящий дурак... Неужели ты не видишь, как мне без тебя плохо?!
   - Меня же нет, как же я могу видеть?
   - Дурак! Почему у всех музы, как музы - утонченные дамочки с лирами и флейтами, не пьющие, не курящие, спокойные, сидящие дома... А у меня ты?! Вечно ищущий приключений на свою задницу, вечно где-то пропадающий!
   - Ну, хочешь, я буду играть на флейте?
   - Да причём тут флейта!? Мне важно чтобы ты был здесь!
   - Но я же здесь.
   - Это пока! Вот залечишь раны и непременно уйдёшь... и не известно куда, неизвестно когда вернёшься. А может, ты мне изменяешь?
   - С кем же я могу тебе изменять?
   - Это ты мне скажи! - я падаю на кровать и, хватая подушку, кидаю её в муза. Мгновенье, и подушка разлетается на миллионы маленьких перьевых кусочков.
   - Ну, что ты опять делаешь?!
   - Мне казалось, ты любишь снег... - улыбается он.
   - Люблю, - соглашаюсь я. И ведь действительно, перья сейчас очень похожи на маленькие снежинки, которые кружатся, кружатся, кружатся.
   - Не меняй тему!
   - Да кто же её меняет, - пожимает плечами муз.
   - Слушай... а кто у тебя был до меня?
   - То есть? - изумился муз.
   - Ну, ты сказал, что музы не умирают, значит, у тебя до меня были... люди, ведь так? - он лишь улыбнулся и кивнул, с трудом понимая мои изречения.
   - Ну, и кто у тебя был до меня? - переспросила я.
   - А это секрет фирмы! - сказал он и опять затянулся.
   - Знаешь...ты такой вредный... А ведь я даже не знаю твоего имени... 4 года мы с тобой знакомы, и до сих пор не знаю имени... бррр... - я посмотрела на него с каким-то детским трепетом. Всё таки он мой муз-бродяга.
   - А зачем тебе моё имя? - едкий дым вновь ударил мне в лёгкие, и я закашлялась.
   - Ты же моё знаешь!
   -Логично, ладно... Можешь звать меня...хм... Руматой.
   - Руматой? - удивилась я.
   - Да... Как у Стругацких... Так меня ещё никто не называл.
   - Ладно... Румата, так Румата, - согласилась я.
   - У тебя есть, что выпить, и чистые бинты? - серьёзно спросил он.
   - Бинты там, где и всегда - в ящике. А выпивки нет, жди ещё три года.
   - Почему?
   - Пока мне не исполниться 18, ты пить здесь не будешь, - с нажимом сообщила я.
   - Эх, ладно... жалко, что нет... Поможешь мне перевязать раны? - я кивнула в ответ.
  
   Идиллия, не так ли? Он со мной, я вновь могу творить и мне ничего больше не надо, только помогать ему в перевязке и слушать его истории о приключениях в других мирах, вселенных и времени...

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"