Посвящается всем тем, кто их ждет и надеется на их возвращение.
Она стоит на краю мокрого мола и смотрит на горизонт, на уже спокойное, но все еще грязное море. Ветер играет ее седыми волосами, путая их, трепет ее старое черное платье, юбка которого уже много раз штопана. Она носит это платье уже год. Глаза неподвижно следят за водой, спокойной и с виду безопасной. Чайки кружатся вокруг, некоторые ныряют. Ее морщинистые руки сложены на груди, которая ритмично вздымается и опускается.
К ней подошла молодая девушка в скромном черном платьице с убранными в пучок волосами и положила руку на ее плечо. Она немного выше старухи, такая же худая, изможденная. Ее глаза совсем красные, под ними синяки, руки немного дрожат, спина на удивление прямая. Открыла рот, чтобы что-то сказать, но не смогла. Губы шевелились, а звуков не было, наверное, просто не осталось...
Старуха повернула голову и посмотрела на девушку, пышная юбка ее платья колыхнулась, на глазах появилась влажная пленка, которая медленно превратилась в слезинки, что словно змейки поползли по щекам к морщинам у уголков губ.
- Хочу уйти к нему, - почти беззвучно произнесла старуха.
- Не оставляйте меня...
- Не могу без него. Сынок! - она сделала шаг вперед. Брызги воды очутились на лице девушки.