Моя весна омыта солью за всех павших:
Людей, надежды, дни и перепутья.
Она меня собой всегда чуть старше
И чуть смертельней испарений ртути.
Она скользит по одиноким комнатам. Томно лишь изредка шурша
Среди прохожих. И осаживается на кротких лицах.
Ко мне уставшая под вечер приползает шумом в ушах 
И просит её не мешать до зарницы.
Её духи витают в спёртом воздухе, колыша струны.
Рояль отвечает До-минором на незатейливый её лад.
Счастье в капелях вместе с морозами идёт на убыль.
От того, что люди нынче идут на спад.