Вот  однажды проснулся поутру поэт...
Тут должна быть красавица...Рядом старуха!
Встал... Еда без винца... печень..баста.. запрет..
Повздыхал...где бывалая прежде житуха?

Пел всю жизнь про любовь,про вино и про женщин,
Про чарующий взгляд из-под черных бровей...
И теперь всяких тонких и стройных не меньше!
Пей,гуляй - не хочу! Да и  жить веселей...

Еще сам хоть куда! И не шатка походка!
И в постели еще кой чего,  да смогу!
И  меняет старуху  поэт  на молодку..
Так случается в интеллигентном кругу!

Вы наверно желаете и продолженья?
Покаянья... прозрения...и униженья ?
Но уж столько об этом говорено!
И? Вперед по дороге проторенной?

А- а! Хотите  про вновь обуявшую страсть!
Про любовь,что увядшей гораздо  сильнее?
Как герой бы   седыми кудрями не тряс,
Бес торчит из ребра черной язвой на теле..

Кабы вспомнить в момент, когда ум да заразум:
Жизнь одна и ее не прожить за два раза.
Всем известно - виной неуемные страсти...
Как  в сей омут поэту не влезти ,не впасти?