Я смотрю на свои старые фото и не узнаю на них себя. Длинные волосы, прыщи, дурацкая ухмылка. В то лето веснушки особенно сильно атаковали мое лицо, поэтому оно было похоже на желтое яблоко с частыми темными вкраплениями. И что Она вообще смогла во мне найти? Мне 13, ей 15. Два года разницы казались тогда для меня пропастью. Для Нее, видимо, нет. Это прозвучит до абсурда очевидно, но Она всегда была старше меня. И дело даже не в возрасте. Она всегда знала наперед, что произойдет. Казалось бы, какой может быть опыт в отношениях у пятнадцатилетней девчонки? Но Она всегда точно знала, что будет дальше.
-А совсем скоро ты действительно полюбишь. Парни взрослеют позже девчонок. Еще немного и ты меня забудешь. Совсем.
Она была права. Спустя какое-то время после наших встреч, я стал ощущать на себе оковы "взрослости". Моему разуму не был подвластен этот странный взрослый принцип: "Люби только одну и будь с ней счастлив". (Глупые взрослые!) И мое внимание все больше и больше стали привлекать другие дамы. В конце концов, я, если уж говорить совсем по-взрослому, "изменил" Ей. Ну, как "изменил"... Пару нелепых поцелуев с одноклассницей, которая знала о Ней и при каждом удобном моменте говорила мне: "Я так люблю, когда парни изменяют со мной своей девушке!".
Глупо. Тупо. И безвкусно.
Но вот только в одном Она ошибалась. Совсем забыть Её никак не удается. И вот теперь, когда Она замужем растит такую же круглощекую, как мама, дочурку, а я остаюсь всё тем же тринадцатилетним подростком-алкоголиком, я часто вспоминаю тот последний, самый последний наш вечер с Ней.
Все романтические клише уже давно избиты, и описание подобных вечеров в книжках также избито до потери сознания. Луна - зоркий глаз бога, звезды - дырки в небе, сквозь которые вытекает небесное молоко, теплый летний ветерок и бла-бла-бла. Все до крайности обыденно и годится лишь для сцены из бульварного романа.
Но, как бы оно ни было, это был поистине волшебный вечер. И все слова, которыми можно было бы описать то, что происходило в тот вечер, покажутся невероятно убогими.
Она была прекрасна. На Ней не было коктейльного платья или чересчур сексуальной одежды. Естественной косметикой на Её лице был только лунный свет. И духи на Ней были лишь смесью Её запаха с запахом сока травы, на которую мы присели.
Но, черт подери, Она была прекрасна!
Она щёлкала музыку на телефоне и спрашивала меня: "Оставить эту?". А я с глупой улыбкой смотрел на Нее и тупо кивал головой, даже не представляя, о чём Она спрашивает.
Телефон звонил каждые 10-15 минут. Её парень был очень нетерпелив, и всё время гнал Её домой.
Ну и где эта знаменитая мужская солидарность? Неужели он не понимает, насколько мне сейчас хорошо?!
Но он и вправду не понимал, потому что Она просто-напросто не говорила ему, что с Ней рядом я.
Играл плаксивый рок. Моя куртка, на которой мы лежали, пропускала прохладу мокрой травы, и мне становилось зябко в одной футболке.
В прохладную погоду я всегда мерз раньше Неё. А Она каждый раз говорила эту банальную шутку: "Что, любовь не греет?".
И теперь, когда в очередной раз я начал подрагивать от холода, Она придвинулась ко мне и обняла меня.
Боже, спасибо тебе за этот момент.
-Теперь теплее?
Я, не отвечая, уткнулся в Её шею и полной грудью вдохнул этот до боли знакомый и родной запах.
Руки автоматически обхватили сильнее Её талию.
Она легла сверху меня и грела меня своей грудью, талией, бедрами. Её губы были на расстоянии нескольких миллиметров от моих. И я чувствовал клубничный запах блеска для губ.
Мы говорили обо всём. О том, как дела у друзей, родных, как поживает кошка и как сейчас красиво небо (впрочем, Она не могла его видеть). При первом нашем знакомстве Она так много говорила, что в мыслях я умолял всех богов сделать так, чтобы Она замолчала хотя бы на долю секунды, хотя бы на один миг. А теперь мне хотелось, чтобы она говорила без умолку. Только говори! Голос постепенно перешел на шепот, и мы перешептывались о вещах, которые не были интересны ни Ей, ни мне. Плевать о чем говорить, главное - говорить. Главное - чувствовать, как Её губы скользят по моим и как Она, по своей привычке, облизывает их, якобы сухие от ветра.
Когда телефон звонит в очередной раз, и скучная, приторно-сладкая мелодия начинает разрывать интимность этого места, я не выдерживаю и целую Её. И это был самый долгожданный поцелуй в моей жизни.
Она отвечает мне, и я вижу, с каким трудом Она отталкивает мои губы, чтобы ответить на звонок.
-Да. Да. Я скоро домой, да. Загулялись немножко. Ну ты же её знаешь! - С притворной легкой улыбкой отвечала Она, перебирая между пальцев мои волосы.
Она пообещала ему поскорее избавиться от надоедливой подруги и пойти домой.
-Мне пора,- всего пара слов, способная уложить тебя на лопатки, - давай собираться.
А я просто впирал в Её глаза своим щенячьим взглядом. Этот мой талант - один из лучших, дарованных природой.
Мы пробыли вместе еще пару часов.
Я целовал Её и не мог насладиться до конца этими поцелуями, хотя помнил, что мой путь домой лежал через два моих страха, во-первых, через лес, а, во-вторых, через тёмный лес.
Я знал, что это наш последний вечер, и поэтому каждый раз, когда наши губы переставали касаться друг друга, я мысленно прощался с ней.
Сказки с счастливым концом не случилось. И время для расставаний все-таки наступило.
Последний поцелуй. Нелепое прощание.
И никаких обнадеживающих "До свидания" или "До встречи".
Лишь наигранно сдержанное и всё объясняющее "Пока".