Нет настроения, беру куклу и отправляюсь искать свой дом, только бы дождь не пошел. Приятно рвать цветы, заходить все дальше и дальше. И вот уже забираешься в такие дебри, где никто тебя не найдет. Там стена дома, заросшая травой от сырости, под ногами битые стекла и камни. Вокруг какие-то сетки и где-то лает собака. Под стеной выложены кирпичи, тот темный угол - то, что я ищу, и не сильно нарядное платье, можно не бояться запачкаться.
И тут шаги, кто он? Идет сюда. Спрятаться, спрятаться, спрятаться, куда же? За кирпичи. Темно, тихо, и только краешек неба - там тучи собираются. Тихо-тихо, даже не по себе как-то, не могу долго сидеть, выглядываю, и взгляд - вот он! Не моргает, подходит: "Тихо!" Страх сковал тело. Он говорит - запомнить, я должна запомнить, но ничего не понимаю. Он расплетает мне волосы и говорит на ухо: "Ты только моя". Я начинаю плакать, но он уже уходит. (Все прошло.) Он уходит. Я оставляю куклу в том темном углу, где я пряталась. Пошел дождь, волосы все мокрые будут, нет, не это страшно!.. Прохладно... пора домой...
Капал маленький слепой дождь. Ветер бросил идею кого-то развеселить и полетел домой. Подоконник знал меня, мои настроения, родная и далекая каждый раз из года в год.. Тихая музыка старого соседского граммофона. Войны нет. Она была, но очень давно. Уже никто не помнит ее, а я и подавно. Спят все.
Маленькая девочка на мокром асфальте, давно забытая история. Далеко за домом проход, весь заросший малиной и мхом, она побежала туда. И каждый знал, и каждый говорил ничего не значащие фразы, но потом, это было потом. Почему они отказались, прямо тогда, или она отказалась? В пылу гнева или отчаяния совсем другая жизнь, выбирай. Да и не видела она никогда ни домов, ни людей, ее воображение строило, глаза рисовали, мысли кружились в вихрях, но губы молчали. Весь мир - иллюзия, а только воображение говорило на понятных языках.
Маленькая принцесса росла. Каменные замки и башни, куда ее заточали великаны, реальность была иллюзорной. Она не могла соответствовать ее действительности. Для нее все кончилось там, в том самом заросшем проходе между замками. Вернуться и забрать девочку с жестокими глазами и равнодушным сердцем, с лицом, разложенным на внутренности. Она не ушла. Она ждет. Пока умрет та, другая.
И медленно, сигарета за сигаретой, затянутые жгуты и нездоровый цвет глаз, принцесса умирала, задыхаясь, старея, и еще много всего, чего не стоит видеть и знать. Но где же лицо? Какое же оно? Не знаю. Смотрю на дождь в окне. На подоконнике стакан. Война где-то, но далеко, да и мне до нее какое дело. Граммофона нет. Нет соседей. Да и спать мне незачем. Спят все. Кроме меня.