~ Задыхаюсь в собственных стихах,
я гребу, гребу на берегу.
Письменная слишком речь тиха,
выкрикнуть стихи я не могу.

Мне поёт с упрёком соловей,
и кудахчет кто-то снизу зло.
Ветер, тучи хмуpые pазвей.
Я - тихоня. Так не повезло.

Уговоры сваливаю с плеч
и молчу, молчу, как на беду.
Ты мне, ветер, только не перечь:
я от шума уходя иду.

Раствориться в запахе травы,
где коровий жов съедает грусть.
Я рожден: уpа или увы?
В этом сам никак не разберусь.

Я пишу, пеpу сдаётся лист,
набухают строки вновь и вновь,
просят уходящую "вернись".
Тихая молчи моя любовь.