В клубе, что создан для прокажённых войной,
Трассами пуль аккуратно вскрывают тела.
Там некрасиво с кирпичной разбитой стены
Падает кто-то. И горечью город распят.
Там в осквернённых церквях не стоит Аналой*,
Вместо рисунков мелками чернеет зола.
Там в полоумном продюсерском центре войны
Кровью невинных пресыщен багряный закат...