Поэту выпал путь далёк
  К хребтам прекрасного Урала!
  Уж лошадь под седлом устала, 
  Горбушка в ранце - сухпаёк.  

  Из головы все планы прочь, 
  Когда такая масть ложится.
  И Пушкин наш к Уралу мчится
  И в мыслях "Капитана дочь".
  
  Летит. И снег из-под копыт,
  И месяц в небе серебрится.
  Ему до первых звёзд не спится,
  Он над "Онегиным" корпит.

  Коней меняя на пути,
  Он о подругах нежных бредит:
  То Анну Керн в стихах отметит,
  То загрустит о Натали.
  
  Поэт не ест, не спит давно.
  Пером своим он строки рубит,
  То лебедь белую голубит,
  Взрастив косу из ничего.

  То, посадив на цепь кота,
  Он сказки слушает ночами,
  Про то как килька в океане
  Морской владычицей была. 

  Как в глубине Уральских гор,
  Храня гранитное молчанье,
  Всплывает страшный Черномор
  Монументальным изваяньем.
  
  Как он с Кощеем заодно
  По тем горам дозором бродит,
  И девок красных хороводит,
  И к белке лазает в дупло.

  Так коротая дни и ночи,
  Без остановок по пути
  Он то поэму сочинит,
  То дивный стих про тёмны очи.

       
  Но всё ж предгорие Урала,
  Как ни стремился он туда,
  (Мы скажем с капелькой стыда)
  Поэта так и не видало.