Стены были холодными и шершавыми. Когда появился свет, выяснилось, что они еще и темные. Больше об окружающем его помещении человек ничего сказать не мог. Впрочем, теперь можно было определить, что это - коридор. Дальняя стена его тускло светилась, будто указывая путь. Человек оглянулся: стена за его спиной была черна как... как что? Он вдруг понял, что не знает ничего кроме этого странного коридора.

В этот момент дальняя стена засветилась ярче, превращаясь в сплошное сияние, а темнота двинулась к человеку. Он невольно сделал шаг к свету. Темнота продолжала надвигаться. Что-то в голове настойчиво твердило человеку, что надо идти. Но куда? Сделав неуверенный шаг в сторону света, он понял, что в коридоре холодно, и пошел быстрее. Вскоре опора выскользнула из-под ног, и ходьба превратилась в падение.

Первое, что человек увидел, упав на асфальт, были ботинки, нетерпеливо притопывающие в полуметре от его лица.

- Ну, наконец-то, - сказал обладатель ботинок, - долго же ты решался.

Говорящий был одет в строгий деловой костюм, безупречно подогнанный по фигуре и идеально чистый. Последнее было особенно странно, учитывая окружающую местность. У человека из памяти непроизвольно всплыло слово "трущебы". Смысл слова всплывать отказывался.

- Ладно, кончай таращиться. Одевайся.

На асфальт упала стопка выглаженной одежды.

- А что... Где я?

- Странно, обычно все первым делом спрашивают свое имя. Тебя, кстати, зовут Игорь. Меня - Дворецкий. А, что касается этого места, то называй его как хочешь: Рай, Ад, Город Мертвых или Страна Теней. Как петуха не окрести, соловьем не запоет.

Тот, кого только что назвали Игорем, переваривал информацию. Так, означают ли всет эти названия, что он - мертв? Наверное, да. Как он умер? А черт его знает - вспомнить бы как жил!

- Значит так, - продолжал Дворецкий, пока Игорь пытался влезть в узкие брюки, - Ты, наверное, уже понял, что окочурился, да? Вот и славно. "Как", "где" и "за что" тебя не должно волновать. Теперь ты... "живешь" здесь. А моя обязанность - встречать новеньких и вводить их в курс дела.

Одевшись, Игорь получил от Дворецкого сорок денег (да, да - именно "денег") и инструкции по поиску отеля.

- Да, чуть не забыл, - спохватился вдруг Дворецкий, - завтра утром никуда не выходи из номера: к тебе придет наниматель. Биржа труда уже переработала твои данные: вакансий куры не клюют. Ну, бывай.

И с этими словами Дворецкий растворился в воздухе.

- Вакансий, значит, куры не клюют, да? - пробормотал Игорь, - Интересно, а что я умею делать?

Решив, что этот вопрос подождет до утра, он нетвердым шагом направился к отелю, оказавшемуся совсем близко. За десять денег в неделю (интересно, а это много?) Игорь снял вполне приличный номер и, не пытаясь больше ничего выяснить, завалтися спать. В конце концов, времени впереди было, мягко выражаясь, много, и вопросы могли часок-другой подождать. Многие наивные люди, когда устают, всегда почему-то надеятся поспать "часок-другой" и с новыми силами окунуться в решение проблем. И их ничуть не смущает тот факт, что в прошлый раз подобный сон затянулся на большую часть суток, обеспечив при этом сонную заторможенность на оставшееся до ночи время.

В случае с Игорем все было еще хуже: он не помнил никаких "прошлых разов". Он вообще ничего не помнил. И потому, вполне естественно, что проснулся он лишь от энергичного стука в дверь (такого энергичного, что на столе зазвенел графин). Окончательно проснувшись, Игорь понял, что кроме стука есть еще и крик:

- Заснул, что ли? Сейчас ведь уйду, и останешся без работы!

- Кто там? - тупо отозвался Игорь, понимая, что более бестолкового вопроса не задал бы даже программист, увидевший деревянные счеты.

- Наниматель, блин! Открывай, ...<вырезано цензурой>...!

Открывать, правда, не пришлось: не выдержав последнего пинка, дверь вместе с косяком рухнула на ковер.

- Не, ну кто так строит! - обиженно протянул наниматель, входя в комнату, - Ладно, к делу. Там, у подъезда, машина ждет. Собирай манатки и дуй вниз. Вопросы потом. Быстро!

Наниматель скрылся с такой скоростью, что Игорь даже не успел его толком разглядеть. Только лицо - круглое и небритое.

Да уж, что и говорить, не так человек представляет себе загробную жизнь. Не так..., а, собственно говоря, как? Что на Земле - что в этой... неизвестно где, люди, имея хоть каплю свободы, делают все по-своему... То есть так, как делали от рождения. "И все-таки, - подумал Игорь,- к чему такая спешка? Уже ведь все померли: на жизнь зарабатывать не надо. А, хотя..."

Машина действительно ждала у подъезда. Хорошая машинка: не лимузин, конечно, но и на пресловутый средний класс явно не расчитана. Из открытой задней дверцы нетерпеливо выглядывала круглая рожа нанимателя.

- Давай скорей, Игорек, опоздаем же. Кстати, я, кажется, не представился. Петр Игнатьевич.

Игорь пожал протянутую руку и тут же был втянут в машину. Машина рванула с места так, что дверь захлопнулась сама собой. Петр Игнатьевич уже сидел на другом конце сиденья, держа в одной руке какую-то бумагу, а в другой - пистолет. Бред какой-то: зачем мертвому пистолет?

- Объясняю один раз: я говорю, а ты слушаешь и не перебиваешь. Усек?

Игорь ошалело кивнул.

- Отлично. Не думай, что тебя кинули: все честно. Я - наниматель от крупной фирмы, а это, - наниматель указал подбородком на бумагу, - контракт. И ты его сейчас подпишешь.

- А что за контракт...У-у-у, - удар ботинком по колену заставил Игоря умолкнуть.

- Тихо! Я говорю. Контракт вполне нормальный: пожизненная работа на рудниках. Зарплаты нет. Питание минимальное. На Земле мы бы тебя, конечно, заковали в кандалы, и - вперед. Здесь хуже. На работу ты можешь согласиться только сам. Я могу лишь помочь советом. - Петр Игнатьевич взвесил в руке оружие, - Так что давай, подписывай, или...

- Что "или"? - Игорь наконец завелся, - что "или"! Вы меня чем пугаете, а? Я ведь уже мертвый! На лбу я тебе автограф поставлю, а не на этой бумажке!

- У смерти много ступеней. Ты только на третьей.

- Да пошли вы...

Скрип опускаемого стекла со стороны водителя заставил Игоря замолчать. Он совсем забыл, что в машине есть кто-то еще.

- Кончай его, Игратьич. Там ребята другого работничка нашли, посговорчивее.

- Папа! Папа! Просыпайся, ты что, забыл?

Возможно, что-то Игорь и забыл, но уж что он точно помнит, так это как он попал в эту постель. Очень просто: вчера, после ужина, пришел и лег спать. А теперь просыпался. И значит, все остальное было сном. Просто ночным кошмаром.

- Да проснись же, Пап! Девять часов. Сейчас уже дядя Петя прийдет. - дочка продолжала тормошить Игоря, нисколько не заботясь о том, что он, в общем-то, уже проснулся.

- Что, какой... Ах, да, дядя Петя. Ладно, встаю. Приготовь чего-нибудь перекусить. - отослав свой родной будильник, Игорь откинулся на подушку.

Да, в этом мире проблем с памятью не было. Дядя Петя, брат бывшей жены Игоря, обещал устроить его к себе, в какую-то контору, на хороший оклад. Вспомнив свои скитания по биржам труда, Игорь стал торопливо одеваться. Последний, можно сказать, шанс устроиться на работу. И не стоит терять его из-за сонного лица.

Игорь успел умыться и привести себя в порядок, и уже собирался позавтракать, когда в дверь позвонили. Точнее, не позвонили, а стали звонить. Петька всегда трезвонил до тех пор, пока его не впускали. Дочка уже бежала открывать дверь своему любимому дяде. Игорь поплелся следом. У порога его ждал дядя Петя: отъевшийся, с круглым лицом, и, как всегда, небритый.

- Игорек, ты еще не готов? Опоздаем же, блин! Давай скорей, машина у подъезда.

М.А.Г.(Rothmir)