Сочиняю я стихи не за деньги,
А хотелось бы за деньги, не скрою.
Но поэт в России - это ж бездельник,
Да к тому ж с гражданским чувством порою.

Ну, за что ему платить дармоеду?
За удачный ритм и складные рифмы?
Он с собакою не мчится по следу,
С аквалангом не исследует рифы.

Он в партере не стоит на татами,
На печать с орлом усердно не дышит.
Он играет то и дело словами
И, как правило, обидное пишет.

Что он может этот лирик лобастый
В нашем мире, где чины и мундиры?
Где девизом стал глагол "заграбастать",
И мечтают дети выйти в банкиры.

Он не может улыбаться притворно,
Не умеет быть угодным, удобным.
Он и мог бы стать поэтом придворным,
Но остался дворовым и свободным...

Сочиняю я стихи не за деньги,
Ведь талант то получил я задаром.
Вот и этот вышел на загляденье...
Кто тут крайний будет за гонораром?!