В ночной тиши угас закат
Гуляют сны. И люди спят
И не услышать лишний шум...
А я не сплю. Я вновь пишу

Стихи, откуда вы берётесь?
И почему нередко удаётесь?
А были ведь ужасные, кривые
Нескладные и попросту тупые...

Без рифмы, а порой без смысла!
Небрежно и невнятно, просто кисло!
Сбивались ритмы и размеры
Рождались жуткие химеры!

Корявые, ободранные ветки!
Сколоченные наспех табуретки
Бидоны с варевом невкусным
Какое к чёрту тут искусство?

Десятки тем, но все они унылы
В них нет очарования и силы
А юмор не особенно смешной
Глядите, это форменный отстой!

Но я не сдался. Время пролетело
И то что было раньше неумелым
Теперь не стыдно на виду держать.
Читатель, можешь ты грустить и ржать!

Задумок много, это несомненно
Но я их воплощаю постепенно
Бьёт молот и трепещет наковальня
Шуршит бумагой старая читальня

Уходят в переплавку заготовки
Горят идеи в паровозной топке
А паровоз, как творческий порыв
Бывает и задумчив и ретив!

И с этим самым паровозом
Прибудут и стихи и проза
Для тех кто ждёт и кто поймёт.

Уходит ночь. Заря встаёт...