Был у меня знакомый художник. То есть, не сильно знакомый мне, а моим подружайкам. Дело было в Питере в 90-е. Мне 27, ему 53. Нечто между Мамоновым и Гаррисоном Фордом.
Приехал я к ним в гости, тут и он нарисовался. Впрочем, фраза попадает - нарисовался, т. к. настоящий художник. А в съёмной квартире жила ещё матушка хозяйки. Этакий розовый пупс с не очень выраженной деменцией, впрочем, существо безобидное и абсолютно нетоксичное. Причём её дочь только что выкупала. Появляется Валера как пряник из военторга, т. е., пахнет водкой и цветёт. С разбегу хватает бабульку, быстро по-хозяйски целует взасос и продолжает движение по длинному коридору коммуналки. Здоровается с девами и дефилирует назад, где стоит бабка в своей древней полотняной ночнушке и повязанном сразу после купания таком же платочке и совершенно его не замечает.
- Ну, вот, - обиженно говорит Валера скрипучим своим баском, - я её поцеловал, а она меня тут же забыла!..
И далее
а) фиоритурно
б) сакраментально
в) совершенно в этих стенах неожиданно:
- Вот именно в этом и заключается вечная женская забывчивость, которая и позволяет твориться такому б... на этой земле!..
Занавес...