И вновь рождается строка 
морщинкою на белом 
то - монументом на века, 
то - по асфальту мелом, 
то лаской ветра по щеке, 
то по воде кругами, 
то блеском солнца на штыке, 
пророческими снами. 
Она рождается не зря 
на стыке тьмы и света. 
Она частица псалтыря 
заблудшего поэта.