В который раз в теченьи лет 
приходит лето. 
Неправда, что вопросов нет, 
что есть ответы. 
Неправда, что живу сполна 
лишь тем, что нажил. 
Всё меньше времени для сна, 
для всякой блажи. 
Ищу себя. В себе ищу 
свои пределы. 
И в бездну эту всё шепчу, 
что наболело. 
А по утрам как в бой встаю, 
и всё сначала. 
...А ты стояла на краю. 
Ждала. Молчала.