Не так давно написанное мной произведение, но постоянно изменяющееся и корректирующее. В итоге мне это несколько поднадоело, и я забил на это, так что предлагаю вам мой рассказ в таком виде, в каком он есть.
Лето, море, солнце, вино. Трое друзей проводят время за отдыхом вдалеке от городских пляжей и шумных центральных улочках. Помните ту историю, где костер горел до самого рассвета, и вино лилось рекой, а слова возносились к самому небосводу, и звезды горели в ночи, подобно китайским фонарикам после веселого празднества? Нет? Я тоже, но в этой истории все именно так.
Бесконечно тянулись в запыленном окне остроигольчатые сосенки. Изредка промелькали белые стволы берез. Их кудрявые ветви клонились вниз под тяжестью собственных листьев, и оттого они казались сгорбленными, печальными и совсем одинокими. Знакомое чувство уединности и непременная толика сентиментальности пробуждается в моей груди каждый раз, когда я вижу в окне летящего сквозь пространство и время состава зеленые панорамы леса, бесконечные золотые поля покачивающейся ржи под дыхание послеполуденного ветра, когда вижу багряные полосы заката над горизонтом на востоке и покачивающийся в дымке и теплых завихрениях воздуха алый диск, почти коснувшийся тех самых полей в тысяче дней ходьбы отсюда. Это одно из самых прекрасных ощущений. Возможно из за него я сижу здесь и из за него я еще не раз здесь же окажусь. Быть может, в извечной моей погоне за ним, я не могу долго оставаться на одном месте, и потому помногу времени провожу в дороге. Наверное, я счастлив, когда вижу все это, счастлив от щемящего чувства в груди. Но дорога заканчивается, приходиться ступать на землю и искать новые пути и развилки жизненных поворотов.
Путешествие с одним рюкзаком, тема дороги, душевные ночные посиделки в неформальной компании, костер у моря, алкоголь, похмелье на утро, хиппи, море, случайные встречные люди - история не вымышленна, и я готов поделиться своим видением мира.
Ох уж и развелось этих романтических вылизанных текстов про море (я лично учавствовал в их размножении, тому доказательство мой рассказ Вечер на побережье), и эта миниатюра - эдакая черная клякса на белые выглаженные листы, заполненные аккуратным и ровным почерком Time New Roman.
Вообще - не сильно то я силен в поэзии, проза мне более по душе, но бывают минуты, когда в груди просыпается сентиментальность и толика лирики. В такие моменты мне хочется творить, а проза обязательно засыпает где то в глубине желудка, и не остается ничего другого, как удариться на несколько обязательно грустных минут, быть может часов, в поэзию.
Сидел я как то в своем кресльице, думал о том и о сем, а погода за окном была так себе, и на душе пасмурно было, взял я карандаш да обрывок листка и вышло из этого вот что.
Путешествие с одним рюкзаком, тема дороги, душевные ночные посиделки в неформальной компании, костер у моря, алкоголь, похмелье на утро, хиппи, море, случайные встречные люди - история не вымышленна, и я готов поделиться своим видением мира.
Новое : 16 июня 2017 : 16 июня 2017 Деревенские заметки. Ближе к вечеру. 0+ Проза Очерк Проза Наверняка, почти каждый из нас помнит те незабываемые чувства ностальгии из сельской глубинки, того самого истинного деревенского колорита. В своей серии рассказов-миниатюр, я стараюсь донести до читателя эти уже немного позабытые воспоминания, которые, тем не менее, оттого не менее яркие и несомненно приятные.
Каждому, уставшему и приходящему С работы После восьми, Каждому, чье одиночество безумными мыслями В голове не дает покоя, Каждому, кто возжелал вкусить глоток свежего воздуха и Отречься от бесконечно высоких высоток Из бетона и стали, Каждому, для кого шелест ветра Меж опадающих желтых листьев Березы, еще что-то значит, Каждому, кому приятен перезвон певчих птиц поутру Ранней осенью, Каждому, кто просыпался В восемь, ради того что бы Увидеть оранжевый диск, Поднимающийся над золотыми полями, Каждому, кто в ожидании старого Дня коптит над дымящейся Треногой посередине покачивающейся зелени, Каждому, кто засыпал в час и просыпался в четыре В холодном поту, в надежде, Что не наступило восемь, Каждому, кто слышал запах Озона и ощущал босыми Ногами холодные, мокрые стебли Травы, Каждому, кто не мог Заснуть, ежась под холодным взглядом Желтой луны и россыпи одиноких звезд В небе, Каждому, кто пытался Медитировать, под грохот и скрежетание разбивающейся О скалы соленой воды, Каждому, для кого слова имеют не больше Значения, чем чтение "Голого завтрака" Перед сном. Каждому - посвящается.
Каждому, уставшему и приходящему С работы После восьми, Каждому, чье одиночество безумными мыслями В голове не дает покоя, Каждому, кто возжелал вкусить глоток свежего воздуха и Отречься от бесконечно высоких высоток Из бетона и стали, Каждому, для кого шелест ветра Меж опадающих желтых листьев Березы еще что-то значит, Каждому, кому приятен перезвон певчих птиц Поутру ранней осенью, Каждому - посвящается.
Каждому, уставшему и приходящему с работы после восьми,каждому, чье одиночество безумными мыслями в голове не дает покоя, каждому, кто хочет вкусить глоток свежего воздуха и отречься от бесконечно высоких высоток из бетона и стали, каждому - посвящается.