Волна к волне, а выше - давка туч,
и ветер изгалялся как вития.
Был океан по-дьявольски могуч
и я подумал:  "Вот она - Стихия!"

Трещал, сиял китайский алфавит
в изгибах неба...  Дождь лупил нередкий.
Наш теплоход, казалось, полетит
и разлетится на тугие щепки.

Так думал я... И был корявым шаг
вдоль палубы, которую мотало.
Но боцман Витя хохотнул: "Пустяк!
Обычный шторм... Каких-то восемь баллов".

И понял я, что хоть волна - к волне,
и хоть безумен леденящий ветер,
нам не дано костями лечь на дне,
и рыбок мы оставим на диете.

Коль в трюме гул от тысяч "лошадей",
а боцман Витя лучший на Тихфлоте,
порт к теплоходу вышлет голубей,
таможенник вспомянет о работе.

Всё ближе... ближе к Богу человек...
В посильный опыт воплотив удачи,
он океан считает за проспект,
и вот Природа - мается... И плачет.