Окно открыто, воздух свеж и густ.
Под окнами зелёный куст сирени
в цветочной пене утонул.
Художник создавал портрет жены...
Свет мягко рисовал овал её лица,
лучём касался лба и трогал за плечо.
Шуршала кисть о полотно - 
рука его была тверда,  
и глаз был остр - 
легко пространство резал на куски
и клал на холст.
И табурет под ним скрипел.
Он напевал-перевирал мотив 
старинного мотета. 
Её смущало это пенье под воскресенье.
Она ресницы опустила к полу,
но, увидав живот, всё позабыла. 
Где-то, лето было на подходе
и месяц май был на исходе.
Легко и чисто на душе, 
светло в природе.