Аннотация: Ну, после стишка пошло-поехало... Рассказ родился спонтанно, и напечатан был на наладоннике, поэтому тут тьма ошибок, не судите строго
Заметки Гудвина
Этот мир однозначно несовершенен. Еще вчера я считал себя богачом, а сейчас стою посреди улицы, лихорадочно обшаривая карманы. Блюститель порядка, дядя милиционер, стоит передо мной и с возрастающим скептицизмом наблюдает за моими действиями. Наконец вспоминаю, что паспорт лежит в сумке, хлопаю сеья по лбу и, с милой улыбкой развязав узел шнурка торбы, протягиваю товарищу паспорт. Меня, наверное, стоит описать, хотя и не очень хочется. Какие-то 17 лет, русые волосы до середины спины, рост, сравнимый с фонарным столбом. Черные джинсы, заправленные в ботинки, в простонародии именуемые говнодавами, а в более искушенной среде - берцами. Видавший виды длинный кожанный плащ неопределенно - коричневого цвета, под ним рубашка. За спиной торба, ласково назваемая мамой "хренов мешок", с кельтским крестом Милиционер снисходительно улыбнулся, отдавая мне паспорт. Да, бежать в толпе с громким матом - не преступление (ну, по крайней мере, не уголовшина), а вот моя цель давно скрылась из виду. Причем в компании всех моих скромных финансов - двухсот рублей. Я не торопясь пошел дальше по улице, обуреваемый мрачными мыслями. Страж правопорялка скепрически отнесся к моим крикам "да у меня бабло украли!". Глянул в свой паспорт. Почему-то никак не могу избавиться от этого: как тольео мне попадает в руки мой паспорт, я начинаю его листать, смотреть. Наверное, ч такими замашками стоит идти в пограничники в какой-нибуль аэропорт. Стоп, тут только что лежал НЗ - деньги на метро, целых 22 рубля. Пролистал все страницы, посмотрел себе под ноги, вспомнил улыбчивого мента, и под ноги же сплюнул. Вот ведь... Не то, чтобы мне жалко денег, вроде не миллион. Просто интересно, что дальше делать. Проездного нету, денег нету, даже гитары с собой нету, на крайняк бы хоть в переходе спел. Знакомых в этрй части города сейчас тоже нету. Через турникет я не полезу, ибо два милиционера за день - это уже перебор. Пешком домой? Увольте, ножки сотрутся мои по самые ушки. Просить денег - даже стыдно. Все-таки пешком, еще не такие расстояния покрывали. Мои мрачные раздумия прервал переулок. Переферийным зрением я увидел движение в маленьком расстоянии между домами. Повернувшись, увидел человека в серой куртке, прислонившеггся к стене переулка. Отличительной особенностью этой личности был черно-белый капюшон, столь любимый фанатами рэпа и ненавидимый мною, рокером до мозга костей. Этот капюшон я хорошо запомнил удирающим по улице с моими кровными деньгами. Недобро ухмыльнувшись, я повернул в переулок. Странно, раньше я его не замечал здесь. Но все равно, сейчас кто-то будет больно бит, и это буду не я. Против берцов аргумента пока не придумали, разве что щит в полный рост. И то не факт -Здравствуй, друже. Как денежки мои, не потерял? - мрачно начал я -Топай отсюда...Тебе здесь не место...- прохрипело из-под капюшона -Аа, ну да, конечно. Сейчас кому-то вломлю, и сразу пойду... -Идиот! - хриплый крик заставил меня остановиться - На, держи деньги свои и вали! - мне под ноги шмякнулась стопочка купюр. Мои, мятые и потертые судьбою, выглядывали оттуда, но поверх лежала бумажка в пять тысяч. Оо, да и не одна, заметил я, нагнувшись. -Слушай, мне чужого не надо. Но еще раз пойма... -Беги, придурок!!! - крикнул вор Видимо, поздновато. От одной стены дома к другой проскочило нечто синее, прямое как нить. Потом еще и еще. В глазах помутилось, мелькнуло какое-то видение и...