Сразу же от меня и до самого горизонта начинается бурая выжженная земля. Горизонт раскалён добела. И даже алое небо кажется потрескавшимся от жара. Осыпаясь запёкшимся красным.
Чьи-то неясные тени мечутся на горячем ветру. Дети? Взрослые? Не разглядеть.
Но спина ощущает прохладу стола. В звенящих бокалах с коктейлями гулкие кубики льда. Весёлые женские голоса. Мужские, слегка ироничные. А за столом только друзья.
Рука в ажурной белой перчатке у меня над плечом. Запотевший бокал.
--В конце концов, это просто невежливо, сидеть к нам спиной!
--Ты права, конечно же, ты права, -- отвечаю, а сам не могу оторваться от смутной фигуры, пеплом вьющейся над огнём.
Слышен звон бокалов о мой. Холодная капля падает мне на грудь, щекотно.
--А ты ещё не слышал? -- кто-то весёлым баритоном мне на ухо: --Он придумал это вчера. Играл это нам. Где ты был?
Друзья обсуждают новую мелодию - там, за спиной. Всплески напитков - там, за спиной.
Передо мною огонь. От меня и до горизонта. Он сожрал эту часть мира, но так и остался голодным. Он обглодал эту часть до ничто. Но не насытился. И теперь лижет это ничто. И только тёмные тени, причитая и жалуясь, ищут хоть что-то.
Из-за спины свежий ветер. Зябко ёжусь. Приятно. Музыка и голоса друзей.
Почему я не с ними? Что за глупость, уставиться в жаркий багрянец, повернувшись спиной ко всем, кто мне нужен. Ко всему, чего я хочу?
--Обернись, дорогой!
--Ну, же, приятель, давай!
И я понимаю, что сыт этим красным пейзажем по горло.
Обернись, идиот! Обернись!!!
Я пытаюсь. Так трудно! Почти невозможно. Собираю всю волю. Но не в кулак. А в груди. Я поворачиваюсь не телом, не мышцами. Я словно беру себя за душу и начинаю тянуть. Аааааа!!! Туда, туда! Туда, где и есть моё место! Господи, как тяжело!!!
Я повернулся.
Тысячи оттенков синего... фиолетового... голубого.
Стол, и правда, уставлен бокалами. Забавные блики на женских шляпках. Смешливые лица друзей. На раскрытом окне чуть колышутся занавески.
Все поднимают бокалы. Поднимаю и я.
--Ты обещал до завтра закончить главу. Дашь почитать?
--Конечно, моя дорогая, обязательно дам.
--Подумаешь, новый роман! А мне подарили стихи!
Продолжается радостный трёп. Я смотрю на улыбки. На синее море до горизонта. На голубые арки кафе. И я радуюсь этому миру. И я радуюсь быть его частью. Я не сплю? Нет, конечно, не сплю. Лёгкий бриз холодит мои щёки, освежает сухие глаза.
Только жар со спины. Он подходит вплотную. Нависает над правым плечом. Кто-то плачет над левым. Тонко-тонко. Ребёнок? Или взрослый, которому больше не надо быть сильным?
Удивлённо смотрю на друзей. Я их слышу, но больше не чувствую.
Это жаркое марево за спиной. Эти всполохи безнадёжности.
Ощущаю свою беззащитность...
Продолжаю шутить... Но я должен понять, кто там плачет! Жалит искрами шею. Должен видеть, что там, за спиной!
Собираю всю волю. Но не в кулак. А в груди. Я тяну свою душу.
Ну же, Господи, как тяжело!!!
--Дорогой, ты капризный оболтус! -- смеётся и чмокает в шею, вновь протягивая через плечо холодный и влажный бокал.
--Извини дорогая! Я посвящу тебе стих!
За спиной зажурчал её смех...
От меня и до горизонта бесконечность оттенков красного...