НЕИЗДАННОМУ ПОЭТУ

Стихи писал он в стол, украдкой
Под шум дождя и листопад.
Потом ходил в осенний сад
Скучать с замызганной тетрадкой.

Не ждал ни почестей, ни славы,
Дождем  от всех отгородясь.
Он презирал людскую грязь
И хуже не было отравы.

Ведь как-то в детстве прочитав
Свои несмелые куплеты,
Он был осмеянным за это
И понял- это мир не прав.

С тех пор душа его в тетрадке.
Там звезды, солнце и мечты.
И драгоценные листы
Он теребит в саду украдкой.

...Не смейтесь люди над поэтом,
Пускай он юн и неказист.
Неодобрительный ваш свист
Беднее сделает планету.