* * *

Ничто не росло, пока зренье, как плод,
Не созрело во мне наконец.

Р.М. Рильке

Я ничего не вижу, кроме света,
Я слишком к отражениям привык,
Чтоб в контуре не различить предмета -
В листах плюща, в граните парапета,
В кленовых ветках рдеющего ветра
И в древнем треволнении травы -
Мой настоящий, богоданный лик.

Две черные Харибды то, сужаясь,
Напитанные светом, как цветы,
Преображаются в слепую завязь
И зреют, зреньем побеждая зависть
К небесной глубине; то, расширяясь,
Вбирают жадно новые черты:
Ничто, как мир, не терпит пустоты.

Я сам и божий свет - как два сосуда,
Что спаяны в стеклянный переплет.
Я полон переливами, покуда
Раздвоенная ночь не возрастет...
Тогда я замыкаю зренье, будто
Я в глубочайшем сне, я круглый Будда,
На ветке колыбельной - желтый плод.