- Где моя жена? - я в упор смотрю на продавщицу - толстую тётку с высокой причёской и ярко накрашенными губами.
- Я должна это знать?
- Она зашла сюда час назад и не выходила.
Магазин маленький, несколько рядов женской одежды - блузы, платья, джемпера, две примерочные, в которые я заглядываю и никого там не обнаруживаю. Вообще в магазине только я и продавщица.
- Мистер, вы будете что-нибудь покупать?
- Где моя жена?
- Если Вы ничего не покупаете, я вынуждена попросить Вас покинуть магазин. Вы же видите, здесь нет никого, кроме нас.
- Брюнетка в серой юбке и белой блузе. С сумочкой.
- Да, была такая, но она ничего не купила, покрутилась минут пять и ушла. Я ещё подумала, как бы ни украла чего - нибудь. Странная какая-то.
- Она не странная, ей нужны были колготки.
- Мы не торгуем колготками. Всё? - она налегла огромным бюстом на прилавок. - Уходите.
Я выхожу на улицу. Куда она могла деться? Моя машина припаркована прямо перед входом, я не мог пропустить её. Да и куда она могла пойти?
Это совсем не похоже на Сью. Может, не купив колготы, она решила пройтись в поисках другого магазина? Почему не сказала мне? Вопросы толпились в моей голове и не находили ответа. Всё дело в магазине. Она там, я уверен.
Возвращаюсь в магазин, уверенно иду к прилавку. Продавщица невозмутимо поправляет свой перманент, глядя в зеркальце.
- Послушайте, - говорю я, - могу я посмотреть подсобные помещения? Чтобы убедиться, что здесь нет моей жены.
- Что ещё Вам показать? Убирайтесь вон или я вызову полицию!!! - у неё изо рта пахнет земляникой с лёгкой примесью химии. Еле уловимая нотка ацетона или лака для ногтей.
- Полицию??? Да, сука, - я закипаю и уже не могу сдерживать себя, - вызывай копов, может они объяснят мне, куда делась моя жена!
Я отчётливо представляю Сью, связанную, с кляпом во рту, на бетонном полу маленькой комнатки, где хранится всякий инвентарь. Или даже, её бездыханное тело с проломленной головой в луже крови.
Пытаюсь прорваться за прилавок и дальше в дверь между полками с товаром, но упираюсь в дуло револьвера, нацеленное мне в грудь.
- Даю тебе десять секунд, чтобы ты унёс отсюда свою сраную задницу, - кричит на меня продавщица, брызжа слюной и размахивая пистолетом. Второй рукой она нажимает кнопки на мобильнике.
- Полиция!!! - кричит она в трубку. - У меня в магазине маньяк, помогите!!!
Она диктует адрес, не отводя от меня пистолет.
- Полицейский участок в двух кварталах, так что ты даже выйти отсюда не успеешь, - говорит она злорадно.
Полиция приехала через три минуты. В магазин ворвались двое полицейских с пистолетами наготове, но увидев, что я веду себя спокойно, немного расслабились.
- Марта, что у тебя? - спрашивает сержант продавщицу.
- Да вот, разберись с этим, он пытается перевернуть всю мою лавку в поисках жены.
- Мистер, - обращается он ко мне, - руки на прилавок, чтобы я видел. Ноги расставить.
Обыскав меня и не обнаружив ничего противозаконного, он уже более благодушно спрашивает:
- Что случилось?
- Сержант, - объясняю я, - у меня пропала жена. Час назад она зашла сюда и не вышла. Прошу Вас, я хотел бы осмотреть помещение. Я уверен, что с ней что-то случилось именно здесь.
- Мистер...
- Бронски.
- Мистер Бронски, это частная собственность и нельзя вот так просто взять провести обыск, а для частного лица, тем более. Давайте проедем в участок, и Вы нам всё там расскажете.
- А они за это время...
- Хорошо, Марта, позволишь нам посмотреть?
- Да ради Бога, только сами, без этого придурка.
- Мистер Бронски, Вас устроит? - он машет напарнику, стоящему у входа. - Боб, посмотри подсобки. Внимательно, каждую коморку.
Боб лениво проходит за прилавок и скрывается за дверью.
- Сержант, поймите меня, я в панике. У меня пропала жена, просто растворилась в этом магазине.
Он понимающе кивает.
- Успокойтесь, мы во всём разберёмся.
Боб выходит в зал и разводит руками.
- Никого там, ни живых, ни мёртвых. Я всё посмотрел.
- Где Вы берёте такие жевательные резинки? - спрашиваю Боба. От него пахнет так же, как и от продавщицы. Ягодами и растворителем.
- Мы ехали в гости, и тут Сью обнаружила стрелку на колготах. По пути нам попался этот магазин, будь он проклят. Я остался в машине, не люблю я шопинги. Купить колготы - минутное дело, но Сью всё не было. Она ужасно не любит, когда я тороплю её во время покупок, вот я и ждал терпеливо, пока, наконец, моё терпение не лопнуло. Я зашёл в магазин, а там даже следа Сью нет. Найдите её, умоляю.
- Вы уверены, что она не выходила? - Детектив - рыжий, с нелепыми усиками, нервно стучит пачкой сигарет по столу.
- Машина стояла прямо напротив входа, если бы она вышла и решила пройтись, она бы мне сказала.
- Даже не знаю, как по мне, то версия, что она ушла из магазина, более реальна, чем то, что она испарилась.
- Я не знаю, как мне быть...
- Поймите, я не могу принять Ваше заявление, пока не прошли сутки с момента исчезновения человека - За сутки с ней может случиться всё, что угодно. Может, сейчас можно её ещё спасти, если она в беде. - Я чуть не плачу, но полицейский непробиваем.
- Единственное, чем я могу Вам помочь - это обзвонить больницы и морги. Вот, возьмите визитку, перезвоните мне часа через два. И, прошу Вас, не хулиганьте.
Он пожимает мне руку, смотрит участливо. У него неестественно зелёные зрачки. Болотного цвета. Наверное, контактные линзы. И пахнет от него той же самой жвачкой. Это что, местный деликатес?
Выйдя из полицейского участка, я сразу же натыкаюсь на бар. Залить проблемы спиртным - не лучший, но, увы, единственный способ, который мне известен.
Посетителей в баре немного, я сажусь за барную стойку и заказываю виски, затем ещё виски и ещё.
Алкоголь только усугубляет моё состояние. Меня бесит моя беспомощность, Сью в беде, а я тут сижу, пью рюмку за рюмкой и ничего не делаю. Слайдами мелькают в голове всевозможные беды, которые могли случиться с любимой супругой. От этих кошмаров мне становится совсем нехорошо. Нужно что-то делать. Но что? Что в моих силах, как я могу ей помочь? Никак. Смотрю на часы. Звонить детективу ещё рано. Заказываю ещё виски.
- Прошу прощения, - я поднимаю голову и вижу перед собой небритое уставшее лицо.
- Да. Вы кто? - спрашиваю я.
- Вы ищете жену?
- Ищу!!! Вы кто? Это Вы её похитили?!!!
- Тихо, что Вы кричите? Нет, я её не похищал. Я видел Вас в полицейском участке.
- Ну, и что Вам нужно?
- У меня тоже пропала жена. В том же самом магазине.
Я сразу протрезвел.
- И?
- И нашлась. Ровно через сутки она вернулась домой. Как ни в чём не бывало. Ничего не объяснила.
- Странно. Магазин...
- Я думаю, что магазин - это прикрытие. - Его выдаёт нездоровый блеск в глазах. Псих. Точно псих.
- Прикрытие чего?
- Если бы я знал. Мой Вам совет...послушайте внимательно, даже не знаю, как Вам сказать. Вы любите жену?
- Ну, конечно, а что?
- Тогда Вам будет сложнее. Я свою не любил. Давно уже не любил. Мне легче было
-.Я не понимаю...
- Да что тут понимать? Когда она вернётся - убейте её.
- Да пошёл ты!!! - кричу ему в лицо. - Вали отсюда, идиот, пока я тебя не убил.
Я вскакиваю, хватаю его за лацкан пиджака, но он не сопротивляется, только смотрит мне в глаза.
- Вы сами всё поймёте. Только не тяните, а то будет поздно. Для Вас поздно. Отпустите меня.
Да что ж это такое? Смотрю вслед уходящей сутулой фигуре. Пора звонить детективу.
- Могу Вас обрадовать, ваша жена не поступала ни в одну больницу. В морге тоже её не нашли. Так что, не теряйте надежду. Пока всё хорошо.
- И что же хорошего? - спрашиваю я.
- Как что? Что может быть хуже того, что Вашего близкого нашли в морге?
- Может. Неизвестность. - Я вешаю трубку и выхожу из бара.
Еду домой. Ждать, нужно ждать, не сдаваться и верить в самое лучшее.
Сью вернулась утром.
- Я всё знаю, - сказала она мне, - не спрашивай ни о чём.
Она не пошла ни в душ, ни на кухню. Просто села в кресло и уставилась на гобелен, висящий на стене.
Она не любит, когда я её расспрашиваю. Зачем расспрашивать, если веришь человеку? Он сам раньше или позже расскажет то, что посчитает нужным. Я сажусь на пол у её ног и глажу ей колени. Хочется заплакать от счастья, но мужчины не плачут, поэтому сдерживаю этот порыв.
Она жива и невредима!!! Она дома!!! Она со мной!!!
- Тебя накормить? - спрашиваю я через время, когда немая сцена слишком затянулась.
- Нет, я ничего есть не буду, - говорит Сью, и я улавливаю из её рта лёгкий аромат земляники. С примесью ацетона.
- Твои глаза... - говорю я.
- Что?
- У тебя зрачки лимонного цвета.
Она безразлично пожимает плечами и снова замирает, уставившись в стену.
"Убейте её" - вспомнились мне слова того психа в баре. Я только теперь понимаю, о чём он говорил.
Сью так и не вернулась. Где ты, Сью? Куда они тебя дели? Кто эта тварь с лимонными зрачками?