И снова пишутся стихи, 
Строкой ветвистою блуждая,
Быть может - будут глубоки,
И даже полные до края.

А, может, снова ни о чём...
Иль о простом коротком счастье,
Соприкоснулись где плечом,
Руками разведя напасти.

Как знать... Но в сердце всё храня...
В конце весны - начале лета...
Благослови Господь тебя.
Спасибо, Женщина, за это.