Две недели безвластия. Сыпется снег.
Облака разводить тоже вроде бы некому.
Каждый дома сидит, свой храня оберег,
Предаваясь порою старинному лекарю.

И не холодно, вроде, но ветер - в лицо.
Хоть туда, хоть обратно, но дует не в спину.
Снегу столько, что еле заметно крыльцо.
Ещё пару деньков - отыскать бы машину.

Только в этом свой смысл сокровеннейший есть:
Разве важно, что там, коль на сердце - отрада,
И свершается чудо не где-то, а здесь,
И для всех, и для каждого в этом награда.

Не за то, что в минувшем ты делал добро.
То, что было, повторно уже не случится.
Ежегодно даруется нам Рождество,
Чтоб из мрака во свет, каждый мог бы родиться.