Хотелось бы в голос, а нужно молчать;
нездешнего мира читаю печать
на лицах ребят после слова "посмертно",
в далекую высь уходящих посменно.

Пацан из предместья, вчерашний малец;
вон там, за зеленкой, лежит Ингулец,
и прячется в плавнях мальчишка-Харон,
вгоняя в обойму  тот самый патрон.

Вот гибкий, как кошка,  под вырезом шлема
боец, у которого якорь - эмблема,
припал на колено, из дула дымок,
куда-то бежит.
Сколько б жить еще мог.

Парадный мундир с якорями в петлицах.
Нездешнего мира читаю на лицах
печать. Смотрит строго -  Фаюмский портрет.
А есть ли дорога в небесный просвет?