Почти картина детства: устав от злых недель,
я первый раз вгляделся,  как выглядит метель.
Как пьяная, подолом, она мела проспект;
стал черноморским молом холодный парапет.
Она меня сносила. Зернистая - в лицо. 
Откуда эта сила вгонять заподлицо?
Порвав куски простынки, она крутилась так,
 как девушка в косынке, как полк  в дыму атак.
Так действовать умело возможно лишь на спор,
известки, дыма, мела, собрав в горсти набор.
Трех повестей богиня, с великими в связи,
так вот  как, героиня, ты выглядишь вблизи.
Стал парапет топазом,   рожденным из пород.
 Она ж пропала разом, уйдя  за поворот.
Ушла,  почти в зените, на пике, без потерь.
А с ней  - сюжетов нити, не нужные теперь.