Слушаю прежние песни -
 очень душевно поют;
 помню заводик на Пресне, 
  рядом - усопших приют.
Скромный завод за  забором,
малый метраж проходной,
вечный охранник с набором:
форма, плакат за спиной.

Крепкий народ на плакатах,
те же - в просторных цехах;
женщины, в строгих  халатах,
с массой пробирок в  руках.

 Там же, где гений скандальный -
всех самородков магнит - 
 смотрят на профиль  медальный,
 черный тяжелый гранит.
Вот он, в медальной оправе,
  сам  в глубине, под плитой.
Позже  бисквитный красавец
  профиль заменит литой.

Где ты, заборная рама?
 Время свалило под пресс.
Где ты, завод моей мамы,
где вы, охранники брамы,
 в колбах добытые граммы,
легкие, если  на вес?

Стынет декабрьское ложе;
наст затвердел на дворе. 
Мать упокоилась тоже
в белом глухом декабре.

Слушаю прежние песни,
с ними осталась душа.
Был пару раз я на Пресне,
мимо куда-то спеша.