Кругом такая грубая кора,
такие лица дикие повсюду: 
я еду на троллейбусе с утра,
и я, конечно, не поверю чуду.
Измученный мужик ушел в астрал,
глядит  своим остекленевшим взглядом,
его кумир - "Владимирский централ",
а я тихонько примостился рядом.
Прикрыл глаза тинейджер, дремлет он,
в наушниках стучит "Альтернатива".
Уже поднялся над землей вагон,
уходит вниз проспекта перспектива.
За окнами мелькают этажи 
еще немного, - и район галактик.
Ну что тебе еще, монах, скажи?
Такие чудеса  астральных практик.
Уже трепещут крылья на весу
у  хмурого поклонника шансона.
И было это все в восьмом часу
в базилике московского вагона.