Иду один гулять вдоль улиц.

Дома, соборы, парки, люди.

Все мимо, будто в пелене.

Пред разумом, лишь только мысли,

О строках что пишу тебе.

Вопросы, чувства и признания.

Смешалось все в душе моей.

Как мало мне лишь, переписок.

Сухих, коротких строк твоих.

 Что изредка ты мне подаришь.

Но, чаще, просто промолчишь.

Как жадно я хочу увидеть, не образа,

А саму тебя. Идущую со мною рядом.

Пусть, даже, просто мы молчим.

Возможность взять тебя за руку,

Прижать ее к своим губам.

И прямо посмотреть в глаза.

Признаться дерзко и решимо,

Минуя вязь из слов в стихах.

О том, как все же ты, любима.

От том, что ты моя душа.

И пусть, ответ Я знаю точно,

То знаете принял я давно.

Важнее будет, что ты рядом.

И прямо все сказал тебе.

Прости, что требую столь много,

Прости за жажду по тебе.

И тень твоя, со мною рядом.

А мысль вновь к тебе летит.

Я не могу о том не думать,

Мечтать о встрече и... тебе.