Я смотрю на это лицо... Волосы взъерошены, взгляд сумасшедший. Зачем я затеял эту писанину? Что я могу рассказать о нем, не зная его совсем? Да, он выручал меня, сам того не зная. Да, он всегда был рядом, но надо ли мне это? В смысле, насколько он мне нужен, и насколько это помогало мне. Представляю, когда ты, году эдак в шестьдесят пятом, пишешь песни, а через много лет, парень из страны, которую ты не любил, говорит, что ты рядом, какова твоя реакция? Зачем? Ты задавал себе этот вопрос? В смысле, когда писал? Парень из страны, против которой ты был готов идти войной с Богом на своей стороне, пытается ответить на него. Сколько еще таких парней, которые хотят кричать в лицо своему президенту: "Мастер войны!", которые рвут глотку:"I want you!", у которых слезы наворачиваются на глазах, когда они играют Сару... Хотя все не так...
Типа, знаешь, у меня ключ в руке, не знаю подойдет ли он к твоей двери, но я дарю тебе то, что очень нужно было мне. Круг должен замкнуться, поэтому запри за собой дверь, и не предупреждай никого, тем более запри. Если ищешь любовь, не в коем случае не спрашивай у нее, как к ней пройти. Если вдруг дернуло, и язык на пару секунд превратился в помело, а в ответ получаешь струю дыма, то запрись где-нибудь и напиши песню. Если ты не находишь эти вещи взаимосвязанными, то скажу тебе, что это просто одна и та же вещь. Если захочешь улететь - вперед, только не говори ангелам, они ревнивы насчет крыльев. Если ты ангел, то не говори никакому улететь. Если ты улетел, то лучше молчи, и, естественно, ни слова никакому молчи. Его легко можно перепутать с петь, но тогда лучше и не пробуй петь. В общем, если закружишься, то не пытайся укусить хвост, он кусается по-хлеще тебя. Кстати, сотри в порошок то, что читаешь в данный момент, и не говори об этом мне...
Нет, нет, нет. Что-то екнуло внутри. Ты, типа, не настоящий, серый, мистер Посередине (грамматика не мой конек), ты, типа, обосабливающаяся часть. То есть, ты в данный момент... О нет, что вы, что вы... Все не так, все в корне не так. Причем здесь мистер Циммерман? Мой друг погиб ни за что, ни про что, я тупо не могу уснуть, догадываетесь почему, и у меня животная жажда денег, плюс сегодня я опять понял, что могу немного больше. Так вот, вчера, на кухне, я вместе с Thombstone Blues. Ох, вечно подыскивать простые слова, как это утомляет. Иногда кажется, что ты цензор самого себя. Кто-то не может понять бред шизофреника, а я ведь сидел там с этим блюзом. Как мне выразиться яснее?
Слушай, Боб, я говорил тебе, чего я хочу? Говорил? А, ты просто не услышал. Знаешь, я сам не всегда себя слышу. Так вот, все что я хочу, это пить капуччино в застекленном кафе, и хочу, чтобы ты, рядом сидя, верила моим словам... Чё она не верит? А, Боб? Тебя слышали? Кто-то кроме таких прохвостов, как я? Ты не можешь дать ответ на эти вопросы, в принципе, можно сидеть в кафе и дуть бабский кофе, но чего-то тупо не хватает. Пишешь еще одну песню, еще один немой крик на фоне своей личной войны. А, у тебя та же картина, да? Прикольно, сколько, скажи, мне еще предстоит раз крикнуть, прежде чем я умру? Не скажу, что меня это пугает, просто я в панике. Только знаешь, я тебя чувствую, представляешь, если бы я тебе нагородил это при встрече, что было бы? Я тебя слышу...
Твой тарантул ползет по моему лицу, твои песни звучат в моем голосе, твоя любовь бьется в моем сердце. Когда ЭТО доходит до краев, надо, знаешь ли, с кем-то поделится. Ничего, что я так? Я не надоел? Что поделать, тело тлеет, мне тесно. Слушай, тебе говорили, что надо просто закрыть глаза и подставить ладони под дождь, и любовь упадет на них, и появится сила, и станет легко, и страх уйдет, и когда будет жарко, когда будет душно, ты просто будешь ждать дождя, и когда он постучит по дубовой крышке, ты поймешь, что ты уже не там, что ты не внутри, а там, где должен был быть, там, где хотел. Чистый воздух, зеленый берег, серое небо и зеркальное море. Что ты там видишь?.. Лицо... Взъерошенные волосы и сумасшедший взгляд... У нас, знаешь ли, много общего...
Взъерошенные волосы и сумасшедший взгляд...