Этот город съедает меня по частям.
Извращённо мне моет кости,
Солит и специями асфальта меня приправляет.
Ему нравится не пускать меня в гости.
Стоить мне баррикады, доносить на меня властям.
Он опровергает
Меня. И все мои мысли, слова - всё не в счёт.
Всё тает.
А я курю его улицы. Сворачиваю их в тонкие сигареты.
Все люди, идущие мне навстречу вроде одеты.
Я же иду - в обносках, муза моя - голышом.
Город на руку мне вместо колец - костеты.
Одел. И зовёт меня малышом.
И я сразу сворачиваюсь в клубок. Прямо на улице
Отдаю своей музе последнюю рубашку. Муз продрог.
А город пишет большими буквами на моём лице:
Здесь умер поэт. Он убог.