мое солнце танцует в комнате с обоями цвета неба
дух витает где-то над странами, в которых телесно не был
и надежда присутствовать в этом тропическом филиале рая
в котором когда-то бывали и даже писали
те, кто праздник с собой забирали
прямиком из Парижа, с любовью
кто с оружием в книге прощался и провожал стариков в море
и кого за это награждал потом уже давно мертвый Нобель
МОжет быть там где-то на раскаленном пляже
лежит ненаписанный мной расказ, а может роман целый даже
Хотя скорей он лежит в каком-то другом человеке
Из другой страны, другой национальности в другом совершенно веке.