Бессонница...
Четвёртый час утра.
На вешалке луны
мой сон несбывшийся
раскачивает ветер;

Курю, закрывшись в туалете
(что, скажем, та ещё дыра...)
под медленный ноктюрн жены
подхрапывающей, а дети,
что лучшие цветы на свете,
давно уж видят сон седьмой.

Спит даже кошка и сосед мой
(с обратной стороны стены,
вселившийся недавно Петя...)

Влепить бы им аккордов пять
на ненастроенной гитаре!
Нельзя...
Ведь людям надо спать -
     ОНИ УСТАЛИ!

А небо чёрное зовёт,
где до рассвета, сбившись в стаю,
Большой Медведицы семь нот
мне саксофон напоминают.
     
Уже оставив мысль о сне -
держу бессонницу в ладони.
И Бог всю ночь играет мне
на саксофоне...