Я ходил по дорогам, которые строил не я,
Как любовь из прочтённого всеми романа,
Я  давно уже понял: дорога чужая моя,
А дорога моя навсегда чужестранна.

Я давно уже понял, что тут мне пройти не дадут
Ни к мечте, ни к делам, ни к сердечности женщин,
Потому что пути здесь всегда в  бездорожье ведут,
Будто с полем разбойным тут каждый повенчан.

Я ушёл, оглянувшись прощально на крепкий бетон,
Чтоб учиться писать и не прятать страницы,
Чтоб свободно глядеть в высоту зеленеющих крон,
Вспоминая снега и любимые в юности лица.