Душа в пятки, а все туда же:
Прет нахрапом на наши двери.
Ладно б -важно, так ведь не важно,
Ладно б - верил, так ведь не верит...

Игрушечных дел мастера
Встречают рассвет вечерами.
Свой путь прорубив топорами
Себя берегут до утра.

А утром стоят мастера,
Ногами гремя, на пороге.
Гремучую жизнь понемногу -
По чарке берут из ведра.

И полнится светом ведро,
Да темень уже наготове.
Сей час наступивший - не внове,
Но снова сжимает нутро.

И так, похмелясь для итогу,
Ступают на пол от тоски,
Да оземь - веселья куски,
Да весны свои - на дорогу.

До сроку они - мастера.
Им верить бы в светлые дали,
Но им направленье не дали,
А сунули длань топора.

К прибытку тела приведут.
И грудью вставая, - за дело, -
Кричат, что их пуля задела,
А сами на пули плюют.

Я сам - по недоразуменью -
Попал в сумасшедшие сети.
Не выбить их из круговерти.
Я выбился лишь в подмастерья.

А брошенных тел мастера
Ночами гудят понемногу
Да пробуют пяткой дорогу -
Себя берегут до утра.