Старец задумчиво кивал, не забывая, впрочем, поглаживать свою серебряную
бороду. Сухость его рук, ног, да и всего тела просто поражала. Словно из него вытянули все соки...
Наверное, он заметил наш удивленный взгляд. Словно стараясь рассмотреть, он поднес сухую руку к глазам и прищурился.
- Да... А знаете из-за чего это всё?
Мы отрицательно покачали головами. Хотя, он не обратил на наш жест никакого внимания. Он рассматривал свою ссохшуюся руку, как будто впервые увидел её.
- Это, дорогие мои, из-за него, треклятого серебра...
Ответом ему было наше молчание. Серебро? Как это понимать? тысячи вопросов в голове... Но он почувствовал наше недоумение и что-то похожее на подозрение - "Дед-то, сумасшедшмй".
- Серебро, не только металл. Серебро - это старость, старость...
Его рука вновь погладила серебряную бороду. И опять повисло молчание. Но он продолжал, говорил так, как уже десять лет говорит сам с собой.
- Эта жизнь рано или поздно закончится, дети мои... Рано или поздно. Но первый признак приближения смерти - её дыхание. Дызхание морозное - инеем покрывается лицо, волосы.... Та же борода. И смерть рядом, ибо серебро - её дыхание.
Мы не знали, что ответить. Лишь больше убедились в том, что он не совсем здоров.
Через два дня старик умер.