Этот выстрел выпал мне на ладонь. 
Все сжигает солнце в грядущем дне. 
Вот прогресс: кричит:" грешников не тронь,- 
Здесь толпа, -на праведников камней 
Не останется".  В сумерках тень сера. 
Ну а Солнце в силе  здесь лишь цветы 
На могилы  вырfстить. Здесь кора 
Всех икон древесных-частица мзды 
Разрывает жизнь на "у них"- "у нас". 
Еле теплится совесть: еще живет. 
И еще вопиет в той пустыне глас, 
Чрез которую вел Моисей народ 
Свой.... И плещутся сети в болоте лет 
(Не увязнут никак в нем). Забыт вход в грот 
Воскресенья. Остался страстей лишь след. 
Слово стерто....  Молчанье... Ликуй , наш сброд!