Тишина тяжелым молотом бьет по сердцу... Вокруг лишь темный свет, пронзающий насквозь, но неспособный согреть или осветить. На столе, передо мной - тонкая россыпь крупиц души, сводящих с ума своим присутствием. Тело ломит, в то время, как душа взлетает над землей, уноситься в священные дали. Легкость полета, как приятно смотреть с высоты птичьего полета на бренную землю. Кто бы дал сил не возвращаться? Нет, они говорят - надо. Кто они такие? Голоса. Я их всегда слышу, когда остаюсь наедине с собой, миром и столом. У меня чудесный стол. В особенности он прекрасен, когда его так возвышенно оттеняют белые крупицы. Каждый раз задаю себе вопрос - почему нельзя улететь дальше? Почему бы не вдохнуть всю свободу в себя за раз. Что меня еще привязывает к земле? Оковы странного чувства, родившегося совсем недавно... Да, скорей всего. Это не инстинкт самосохранения - это точно.
Сверху видно людей... Видно, как они копошатся, как муравьи в своих муравейниках, окрыленные обманчивой надеждой завтрашнего дня. Я даже слышу их голоса - каждый говорит по своему, но все они думают об одном и том же. Завтра.
Никогда не задумывались, почему завтра? Почему не сегодня? Что за странная мысль, как будто уже осуществилась мечта человечества - построить дорогу в будущее. Или же наоборот - именно к этой мечте и тянется ум людей, не дающий им насладиться в полной мере тем, что происходит именно сейчас. Настоящего для них нет - они умеют жить или прошлым, вспоминая, как все было хорошо вчера и как плохо сегодня, или завтрашним, опять же, вытаскивая из кладовок собственной души мысль о том, что завтра будет лучше, потому что сегодня - плохо. Пассивность, пассивность... А взять бразду правления в руки и сделать хорошо сегодня, чтобы не думать о завтра и не вспоминать вчера - нет? Так не можем? Знаю, не можем. Лишь мой стол может дать мне эти вожжи, и те, настолько преисполнены призрачности и астральности - ведь они исчезнут, едва закончатся крылья, несущие меня вверх, когда они окончательно потеряют материальность, и станут прозрачными, как ветер, поющий мне свою песню сейчас, пока я еще здесь, и пока способен наблюдать за всеми с высоты птичьего полета.
А здесь тепло... Странно, обычно здесь ничего, кроме холода не встретишь. Видать, тепло идет изнутри - опять же, странно. А люди уже ложатся спать, с мыслью о спасительном завтра. Странно, почему меня крылья наталкивают меня на такие странные мысли? Люди... А ведь они беспомощны! Ждут спасителя, ждут завтра, вспоминают про вчера. Тратят энергию неизвестно, куда. Ведь они даже летать не умеют, что уже говорить о возможности что-то сделать, хотя бы для себя, любимого. Они все употребляют слово "эгоист", а даже не знают, что это - ибо не могут полюбить даже себя. А говорят о любви... Опять же, странно...
Прервусь - у меня истончаются крылья - значит нужно найти деньгу... Где-то лежала купюра. Ах да, вот.
Так, о чем это я? А, да. Как люди могут любить кого-то, если даже не могут поладить сами с собой? Вон, парочка занимается любовью... Они это так назвали, потому что больше ничего с этим чувством они делать не могут - либо они не знают, как, либо же просто не умеют, либо не хотят. А думают о чем при этому - кошмар. Такое недостойно пера ни одного из мастеров любого жанра. А завтра, поутру, они скажут друг другу слово "люблю" - так толком и не поняв, что хотели сообщить другому - то ли сказать о том, что было вчера, то ли о том, что будет завтра. Но не признаются в этом - ибо используют все-таки слова настоящего времени, "люблю" - это ведь настоящее время?
А вон, еще двое сидят на кухне и пьют - тоже - но здесь уже по-другому. Обсуждают, как плохо было вчера, и позавчера, и почему оно не становиться лучше. Опять же, странно, сколько энергии они сжигают, упиваясь алкоголем, вместо того, чтобы искоренить причину несчастья, или, хотя бы, попытаться направить ее в нужное русло. Сколько не слушай людей - никогда не проскочит мысль "Надо сделать так-то", никогда не зададут вопрос "Как?". Только "Почему?". Почему так плохо, почему не становиться лучше, почему весь мир против меня... Слегка изменить суть вопроса - и на него уже можно будет найти ответ! Более того, не только найти, но и применить, причем с пользой для себя же.
А вот, самый интересный объект для наблюдения - интересен он именно тем, что как раз это являет собой самое острое усугубление всего увиденного мною выше. Это - несчастливая любовь, как они ее называют. Парень сидит на кухне, курит сигареты, одну за одной, пытаясь забить никотином ноющее сердце, грубо залатать рваную кровоточащую рану, приложив к ней соленый компресс. Он думает, думает, думает - все его мысли сводятся к ней, единственной, даже не осознавая, в процессе перемещения по извилинам, то любовью тут и не пахнет. Тут даже нет чувства боли, воспоминаний. Это ведь просто чувство отнятой игрушки - и не более. Желание обладания недоступным, ведь, могу спорить, он даже не представляет себе, что такое выйти на улицу, увидеть эту самую единственную, счастливую, с другим, и не впасть в очередную меланхолию, а обрадоваться тому, что у нее все хорошо и она счастлива... Он даже не догадывается о том, как терзает душу и сердце один взгляд на избранницу, когда у той по щеке катиться горькая слеза...
О! Крылья опять истончаются, да и на столе их больше нету... Пора возвращаться к тем самым людям, на которых только что смотрел с высока. Как же все-таки приятно иногда понаблюдать за людьми, да что там - за людьми - за собой же, с высоты... Даже зная, что скоро придется спуститься назад.