Бумаге я доверяю мысли,
Что напишу, ей всё равно.
Но рифмы нужные зависли,
Их мне поймать не суждено.
  Размытым кажется начало,
  Не хочет слушаться сюжет.
  Сам на себя ворчу устало -
  Зачем пишу я этот бред?
Слова мне кажутся сухими,
Из ритма выбилась строка.
Стихи рождаются плохими,
И грусть касается слегка.
  Капризна Муза и смеётся -
  Жди вдохновенья, ты поэт.
  Терпеть мне это остаётся,
  До мук моих ей дела нет...