"Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря" 
                             И. Бродский 

Так судьбой искромсало, 
Так огнём обожгло, 
Что уже не спасало 
                 то, 
Что раньше могло. 

Ни мелодий старинность, 
Ни рисунка волжба, 
Ни цветы стеарина, 
Звездопадов пальба. 

Ничего. Ниоткуда. 
Тишина, забытьё. 
Жизнь тоскою-паскудой 
Отдавалась внаём. 

Жизнь линяла и блёкла, 
И сдавалась в утиль, 
Билась бабочкой в стёкла 
И шептала "Прости". 

Тьма с утра нависала, 
Ночь качала права... 
Только Слово спасало, 
Да поэтов слова.