* * *

Подглядывать, как небо
			словно конь
пьет из холодной лужицы реки
весенне-мутный сок
		       ее глубин
И ты - на расстоянии руки
на расстоянье голоса
		        тепла
колодезного сумрака зрачков
где равновесье хрупко
		          как игла
Теперь молчи -
		мне слишком хорошо
знакомо это головокруженье
Я снова разделяюсь 
       на себя
и это неземное притяженье



* * *

Широкие коридоры
		 твоего сердца
казались пустынны
		и необжиты
“Ничего, - подумалось мне
		не без самодовольства, -
с моим приходом здесь будет
		     уютно и чисто”.
С тех пор
я не встречала тебя
	в гулких коридорах.




		* * *

Вспомни вечером 
обо мне утренней
как разбрызгивалась, как искрилась
как поила ветер с ладошки
шептала деревьям
Вспомни вечером 
обо мне ранней
когда обнаженные губы
	       готовы сорваться в крике
простишь ли, перелистывая как книгу
это любимое солнцем тело
Вспомни вечером
		обо мне завтрашней.



* * *

Зима. День короток. 
		Его почти что нет.
Язык, грубея, привыкает к прозе.
Лишь электричество - 
		роскошный мертвый свет.
Что проку в нем моей китайской розе,

что жадно прижимается 
			к окну,
где в сумерки чернильный льется вечер...
Зима. День сер, и скуп,
		            и недоверчив.
Зима. Не оставляй меня одну.



		* * *

По желтой кромке
		    иду осторожно
По самой кромке
		  безлистых деревьев
Поскальзываясь и двоясь
торопится рядом
		  мое отраженье
по кромке песчаной
		       вчерашнего снега
Какими словами теперь
			обману свое сердце
Неверным шагом
		  по самому краю
Ничего
придумаю что-нибудь
не привыкать



		* * *

Тусклый свет. Это утро
                             в его обнаженности,
Мутным пятном в небесах,
	       влагой на рельсах,
Лоскутами тумана кутаю зябкие плечи...
Ничего, обойдется,

Как, наверное, тысячу раз уже обходилось.
Ничего не случилось, и впредь -
			  ничего не случится.
Это просто осенние листья 
			неровным краем,
Каждый - как бритва...