"Мой путь не короток, он длинен и ужасен
и тянется через такую тьму...
О Господи, я даже не пойму
за что все это мне дано?
За что все эти беды, которые в пути моем
и складывают ту тропу 
по коей мне ступать?" -
- Так размышлял старик, стоящий за куском
засохшего одаренного хлеба.
Бесплатный суп налитый в котелке,
держа в своей руке.
Сегодня пир в измученной стране.
Сегодня черт становится царем, 
он править будет ровно восемь лет 
(но это знает Бог, и только).
И вижу я в пороховом дыму, 
застелившим былое, 
восторженные лица сытых граждан,
жующих дичь, забитую за тридевять земель, 
и пьющих вина 
из погребов Мадрида, 
отдавших все за этот день Жратвы.
Пусть иноземцы делят мир, дворцы и храмы
Святой Земли, ее богатые копи золотые 
и чудные зеленые леса.
Пусть разбирает смех их, что так легко 
вошли они в Врата Резные 
и удивление в глазах у них, что все кругом,
забыли подвиги отцов,
низвергли героев времен былых
и кем-то умерщвлен последний воин
Империи Былой.
Что это? Неужели больше нет народа гордого,
Историю творившего всегда.

В  пространстве Времени, где правит мудрый Хронос,
где настоящее сменяется еще не наступившим
уже несли Знамена новых Дней.  
По мостовым шли юные бойцы
и ржали лошади у врат в мой город,
в котором собрались священные полки,
готовые на подвиг.
И пахло дымом предстоящих битв,
и слышен был метала звон.
И пения любви, и шепот расставания
я различал.
Я знаменосцем был в полку седьмом,
в том, что костями ляжет через день.
В грязи измазанный камзол мой потеряет вид
и буду я лежать там, где укажет Гений.

А у дворца еще пестреют платья дам,
блистают позолотой мундиры голубых
героев, и пиликают оркестры тысячи глухих.
Никто не знает, никто не видит,
что в полудне пути 
стоят священные полки.
И скоро грянет час оплаты всех пиров,
а золото смешают с кровью.