Бывают дни, когда опустишь руки,
И нет ни слов, ни музыки, ни сил.
А. Макаревич

Бывают дни, когда и в прозе горько,
И нет ответа на вопрос в стихах.
Зима пришла. В природу, да и только.
Но что ж так тянет каяться в грехах?

В горах трепещет зябкий запах снега,
И под асфальтом вымерзла земля.
Двуликих листьев огненную негу
Роняют на прощанье тополя.

В туманной дымке серое предзимье
Развеет клекот запоздалых птиц.
И в холоде, утратив даже имя,
Последний лист падет на землю ниц.

За серым днем - не сказка и не небыль.
Уж лучше б мрак, уж лучше б просто ночь.
А в грузном, низком, безответном небе
Последний ворон улетает прочь.