А после он обычно прижимался горячей спиной к бетонной стене, словно пытаясь погасить себя её холодом. Ожидая, когда восстановится дыхание, щёлкал зажигалкой. Гадал - сможет ли десять раз подряд выскочить огонёк - к удаче примета, считается. Когда не получалось, хмыкал удовлетворённо - он и не хотел, чтобы везло.

  Прикуривал две сигареты, одну протягивал мне. Затягивался глубоко, заходился, как обычно, жёстким сухим кашлем. Он всегда был слишком здоров для всей этой дряни.

  Воющим взглядом смотрел в окно:

  - Дай мне сойти с ума. Ведь с безумца и спроса нет. Дай мне хоть раз сломать этот слишком нормальный свет!

  Посткоитальная тоска, куда от неё спастись? Поначалу выручали мои объятия и мои не только объятия, но мужчина же. В вечном поиске новых и ласковых рук.

  Но после всех дорог его почему-то неизменно кидало ко мне - пьяного, в лихорадке пневмонии, избитого очередным ревнивым мужем... Я лечила, вылечивала, смотрела ему вослед и заклинала кого-то:

- Дай не сойти с ума. Ведь с безумицы спроса нет.